Oeuvre poétique

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Kitharèdes,

1904

 

Korinna
Myrtis
Télésilla
Eranna
Ode à la Force
Damophyla de Pamphylie
Telesippa
Nossis
A Eros
Epitaphe sur Rhinthon
A Héra
Sur l’image de Sabaithis
Sur le réseau de Samytha
Sur une image d’Aphrodita
Praxilla
Poème d’Amour
Anyta de Tegee
Anyta de Mytilène
Sur un dauphin
Moiro
Sur les Nymphes de l’Anigros
Charixéna
Kléobulina

 

 

 

 

Korinna

Pour tes… Hermès lutte un jour contre Arès.
Grondant à la vérité fortement de colère…
Et lui, s’étant montré, à la vérité détruisit la ville
… est battu par des haches

Grondant en vérité d’une forte colère,
L’Arès un jour lutta contre l’Hermès ailé,
Pour ton rire, Aphrodite immortellement claire
Qui disposais ton corps sur le lit étoilé.

Les héros combattaient auprès des héroïnes,
Une pourpre de meurtre embrasait le Levant :
Mais toi, tu fis chanter les écailles divines,
Indifférence au choc des haches, et rêvant.

Les glorieux vaincus ensanglantaient l’argile :
La lance de l’Arès brûla, comme un éclair.
S’étant montré, terrible, il détruisit la ville.
Et toi, tu souriais de voir briller la mer.

 

Et quelqu’un chantant de façon douce…

La terre est comme un vase étrusque,
Fond rouge et dessin noir :
Dans la plaine où l’ombre s’embusque,
Déméter vient s’asseoir ;
La flèche du couchant s’émousse
Sur les lichens et sur la mousse.
Quelqu’un, chantant de façon douce,
A traversé le soir.

La nuit hésite sur le porche
D’onyx et de lapis,
Et la résine de sa torche
A des parfums d’iris.
Du crépuscule vert émerge
Quelqu’un chantant comme une vierge,
Et le mélilot de la berge
Connaît ton pas, Myrtis.

Tes doigts caressent le kithare,
Cherchant le rythme exact :
Sous la langueur du toucher rare
Surgit l’hymne compact.
Tu te plais au beau simulacre
De la victoire et du massacre,
Et, plus rayonnant que la nacre,
Brille ton corps intact.

La terre est comme un vase étrusque,
Fond rouge et dessin noir :
Dans la plaine où l’ombre s’embusque,
Déméter vient s’asseoir ;
La flèche du couchant s’émousse
Sur les lichens et sur la mousse.
Quelqu’un, chantant de façon douce,
A traversé le soir.

 

Est-ce que tu dors sans interruption ?
En vérité, tu n’étais point avant, Korinna…

Dors-tu docilement dans le lit des années,
Musicienne dont la harpe résonna
Jusqu’au Temple très noir des sombres Destinées ?
N’étais-tu pas, avant, l’ardente Korinna ?

Se peut-il que l’Hadès aveugle te possède,
Et dont les yeux riaient du rire des bluets
Et des blés mûrs ?… O toi qui fus la Kitharède,
Dors-tu parmi les morts et leurs paktis muets ?

Les champs, que le soleil d’été martèle et frappe,
Te virent cependant, dans ta jeune beauté,
Dénouer tes cheveux où saignait une grappe
Et célébrer la vigne où s’empourpre l’été !

Un souffle olympien soulevait ta poitrine,
Tu chantais, et l’ardeur de ton vers étonna
La Parthène rigide et chryséléphantine…
En vérité, dors-tu, toi qui fus Korinna ?

 

… devant chanter de belles récompenses pour
les femmes de Tanagra aux blancs péplos : et ma
ville s’est grandement réjouie de mes chants au
babil harmonieux.

Des roses ont neigé sur la plaine éblouie.
Dans l’air résonne encore un triomphe subtil ;
Ma ville s’est hier grandement réjouie
De mes chants de femme à l’harmonieux babil.

Les échos de ma lyre animaient les silences
J’étais déjà pareille aux rigides Paros,
Et mes strophes étaient vos belles récompenses,
Vierges ceintes de fleurs, femmes aux blancs péplos.

J’ai loué la valeur des graves héroïnes
Que l’immortelle main de Pallas consacra.
La foule aimait en moi les Piérides divines,
Et ma gloire épousait ta gloire, ô Tanagra.

 

Thespia, de belle race, hospitalière, aimée des Muses…

Effeuillons les lauriers noirs comme tes prunelles,
Thespia ! moissonnons le myrte et le cerfeuil,
Car, pour glorifier tes paupières très belles,
Les Piérides tressaient leurs roses sur ton seuil.

Les pâtres te louaient, femme de belle race,
Et t’apportaient les fruits dorés de la saison.
Les étoiles brillaient, moins claires que ta face :
Tu fus hospitalière en ta noble maison.

Dans tout le glorieux pays, depuis l’aurore,
Les Aèdes ont célébré tes sourcils bruns.
La phorminx aux mains des Kitharèdes t’honore
Pour ta sagesse et ton sourire et tes parfums.

 

… Et je blâme aussi la mélodieuse Myrtis
de ce que, étant femme, elle entra en rivalités avec Pindare.

Oh ! les flots empourprés que frappent les rameurs,
Et la Mort qui grimace à travers les murailles !
Pourquoi, Myrtis, jeter les sanglantes clameurs
Des buccins dominant le fracas des batailles ?

La gloire est un flambeau que le silence éteint.
O Myrtis, la victoire est une courtisane,
Et celui qui la frappe est celui qui l’étreint.
Le sage a le dégoût de son baiser profane.

Chante le soir, l’ampleur des collines et l’air
Pacifique, le temple où pâlit la pensée,
Et le flot qui frémit, plus troublant que la chair…
Ta voix consolera l’Aphrodite blessée.

Car la voix d’une femme, ô Myrtis, doit savoir
Moduler lentement ses langueurs incertaines,
Elle doit s’allier au silence du soir
Et se mêler au frais murmure des fontaines.

 

 

Myrtis

Le soir nuançait l’or d’Hellas
De pourpre égyptienne :
J’offris la coupe d’Hypocras
A la Musicienne…
Elle errait en riant, auprès
Des aloès et des cyprès
Et des roches aux bleus de grès,
Myrtis l’Ionienne.

Elle évoquait les bords du Styx,
Les asphodèles jaunes,
Où les sphinx aux ongles d’onyx
S’étirent près des Faunes,
Et dans la strophe, comme un choc
De boucliers d’or contre un roc
Où le marbre sommeille en bloc,
Luttaient les Amazones.

La mélodieuse Myrtis
Aux paupières divines,
Livre ses cheveux de maïs
Aux brises des collines.
Elle ressuscite, à travers
La blancheur de ses nobles vers,
Vigoureux comme les hivers,
L’âme des héroïnes.

J’offris la coupe d’hypocras
A la Musicienne,
Dont le vers mêle aux ors d’Hellas
La pourpre égyptienne,
A la vierge qui passe auprès
Des aloès et des cyprès
Et des roches aux bleus de grès,
Myrtis l’Ionienne.

 

 

Télésilla

Cette Artémis, ô vierges, fuyant Alphéos…

Cette Artémis, fuyant le désir mâle, ô vierges,
Tourna vers le lointain du sud ses yeux lassés.
Et ses pieds fugitifs illuminaient les berges,
Foulant avec dégoût les couples enlacés.

Ses longs rayons aigus perçaient l’ombre des rives
Et dardaient les venins, les terreurs et les maux,
Sur les hommes en rut et les femmes passives,
Luttant et se mêlant comme les animaux.

Car son orgueil se plaît aux jeux chastes et rudes
De la course à travers le ravin et le pré ;
Elle cherche l’effroi des larges solitudes
Où nul souffle mortel ne trouble l’air sacré.

 

 

Eranna

Pompilos, poisson qui envoies aux matelots
une heureuse navigation, puisses-tu escorter du
côté de la poupe ma tendre Maîtresse !

Pour que le vent soit doux comme ma caresse,
O poisson de bon augure, Pompilos,
Escorte la nef de ma tendre maîtresse,
Orgueil de Lesbos.

Nage assidûment du côté de la poupe,
Et vois rayonner son visage divin…
Ses yeux sont des fleurs, ses lèvres, une coupe
De miel et de vin…

Escorte, jusqu’à la rive de Phocée,
Ma Maîtresse au front couronnée de cerfeuil…
Les thrènes, devant sa maison délaissée,
Gémissent leur deuil…

Pour que le vent soit doux comme ma caresse,
O poisson de bon augure, Pompilos,
Escorte la nef de ma tendre maîtresse,
Orgueil de Lesbos.

 

De tes enfantines mains, ces traits

Ces dessins, labeur de tes mains enfantines,
Evoquent le seuil fleuri de mélilot,
Où les chants venus des lointaines collines
Traînaient leurs sanglots.

Les vierges d’Hellas cachent leur clair visage,
Etoiles devant la lune dans son plein,
Devant tes pieds nus, devant ton doux langage,
Ton rire serein.

Ces lettres, labeur de tes mains enfantines,
Ont le charme vain et tendre d’un écho…
Dans l’ample Lydie aux limpides collines
S’attarde Myrô.

 

Excellent Prométhée, il y a aussi des humains qui t’égalent en habileté : qui que ce soit qui véritablement ait dessiné cette vierge, si l’on eût ajouté aussi la voix, c’était Agatharchis tout entière.

Celle qui grava ces paupières décloses
Ainsi que des fleurs, ces beaux doigts sans anneau,
Ce corps puéril, plus tendre que les roses,
Plus souples que l’eau,

Eût-elle ajouté la voix qui sollicite
Et qui persuade, ainsi que le paktis,
Elle eût évoqué la splendeur d’Aphrodite
Et d’Agatharchis.

 

Vous qui parlez peu, femmes aux cheveux
blancs, vous, fleurs de la vieillesse pour les mortels…

Femmes aux cheveux blancs que l’hiver caresse,
Vous que réjouit l’intimité du feu
Et du crépuscule, ô fleurs de la vieillesse,
Vous qui parlez peu,

Vous avez la paix candide des années,
Vous êtes le chœur des vivants souvenirs :
Douces, vous tressez les couronnes fanées
Des anciens désirs.

Vous vous attardez, comme autrefois, aux porches
Où Phoibos blondit la mousse et les lichens,
Et vous allumez en souriant les torches
Rouges des hymens.

Vous aimez l’automne aux yeux bruns et la rouille
Des portes où le vent laisse un parfum salin :
Vous filez, au chant de votre humble quenouille,
La neige du lin.

La vierge respecte et craint votre sagesse,
Et votre saut est lent comme un adieu,
Femmes aux cheveux blancs, fleurs de la vieillesse,
Vous qui parlez peu…

 

De ce côté, le vain écho traverse à la nage (le
fleuve) vers l’Hadès ; le silence (demeure) chez
les morts, et l’ombre s’empare des yeux.

Le vain écho nage aveuglément vers l’ombre
Où les plus beaux chœurs ne sont qu’un remous bref,
Où le souvenir le plus cher plonge et sombre
Ainsi qu’une nef.

Lasse, la pleureuse, ivre de somnolence,
Auprès d’une stèle épuise ses transports ;
La cruche de deuil est vide, et le silence
Règne chez les morts.

La myrrhe, fumant dans l’or des cassolettes,
Ne réjouit plus les jardins d’aloès ;
Les vierges sans voix tressent les violettes
Blanches de l’Hadès.

Les baromos se sont tus sous les acanthes…
Rouillés et pareils à des miroirs ternis,
Les flots du Léthé reflètent les Amantes
Aux bras désunis.

Perséphoné tisse en des trames funèbres
Les fils brisés des espoirs et des adieux.
Elle seule veille et songe, et les ténèbres
S’emparent des yeux.

 

Doux fut ce labeur d’Erinna…

Le couchant rougit, de son faste
Cruel, ton bleu péplos,
Qui, dans ses plis, à l’ampleur chaste
Et simple du Paros,
Et tes cheveux de Néréide,
Dont Psappha chantait l’or fluide,
Tremblent sous le vent qui les ride,
Eranna de Télos.

Les nefs aux frissons de fantômes
Dardent leurs mâts pointus ;
Les aromates et les baumes
Concentrent leurs vertus ;
Tandis que s’empourpre la plaine,
Pâle, tu suspends ton haleine,
Et tes yeux cherchent Mytilène
Dont les chœurs e sont tus.

Au-delà des rouges collines
S’irisent les embruns :
Tu souris aux mains enfantines
Que baignent les parfums,
Aux mains qui, par les soirs d’opales,
Gravaient ces lettres musicales,
Gazouillant comme les cigales
Ivres de verts parfums.

Les pipeaux qu’un satyre affûte
S’argentent, et le bruit
D’eaux et de feuilles de la flûte
Susurre et coule et fuit.
Ton âme d’amoureuse écoute
Les voix errantes sur la route,
Et, prophétique, elle redoute
L’approche de la nuit.

 

Cependant elle n’est point perdue pour la
mémoire des hommes, ni cachée sous
l’aile ombreuse de la nuit noire.

L’heure ardente et solennelle,
Et Psappha, se penchant
Vers Eranna, pleure comme elle
L’Adonis du couchant.
Parmi l’éclair des bandelettes
Et les tiédeurs des cassolettes,
La Tisseuse de Violettes
Trame les fleurs du chant.

Au lointain, l’aimable hirondelle
Pointe et darde son vol,
Et les prés ont la sauterelle
Pour humble rossignol.
La vague meurt dans une étreinte ;
Sur la montagne, l’hyacinthe
Ensanglante de pourpre éteinte
La matité du sol.

Psappha tourne vers sa disciple
Son regard vaste et doux,
Profond comme le soir multiple
Sur l’onde sans remous.
Elle parle, et l’ombre révère
La beauté de son front sévère :
Quelqu’un, dans l’avenir larvaire,
Se souviendra de nous.

 

 

Ode à la Force

Fille de l’Arès, Constance belle et rude,
Tes yeux, où l’effroi du passé brûle encor,
Sont pareils aux yeux noirs de la solitude
Sous ton réseau d’or.

Dans un ciel massif tu demeures, mortelle,
L’infini dans tes regards extasiés,
Que Sélanna règne ou que Phoibos attelle
Ses fougueux coursiers.

Un pâle troupeau d’âmes crépusculaires,
Réprimant les pleurs et les lâches sanglots,
T’obéit, ô toi qui brises les colères
Lascives des flots.

Tu vois sans terreur la tempête qui fume
Et le sang futur empourprer le Levant,
Toi qui sais dompter le tonnerre et l’écume
Et le cri du vent.

Le Temps détruira les Dieux, mais le Temps même
Ne changera pas ton sourire d’airain :
Tu sais opposer à l’Ananké suprême
Ton mépris serein.

O toi l’Invaincue, ô toi l’Inaccessible,
Tes paupières ont le doux pli de la mort ;
Tu sembles rêver, telle en son lit paisible
La vierge qui dort.

Tes Tempes sans fleurs ont dédaigné la palme.
Le couchant a moins de paix que ton orgueil,
Et le rocher moins de grandeur et de calme
Que ton grave seuil.

Semblable à la nuit où s’éteignent les flammes
Et les roux éclairs de l’astre révolté,
Enseigne aux héros l’endurance des femmes
Et leur loyauté.

 

 

Damoyla de Pamphylie

L’ombre bleuit les monts sacrés
D’où Phoibé, lente, émerge.
Ses rayons coulent sur les prés
Comme l’eau sur la berge.
Pareil aux Pommes d’Or, le fruit
Du clair verger frissonne et luit ;
Damophyla parle à la nuit :
« Je serai toujours vierge.

« Psappha me brûle de ses yeux.
Je toucherai, comme elle,
De mes bras étendus, les cieux
Que l’or des nuits constelle.
Je verrai l’avant des vaisseaux
Sillonner la pourpre des eaux,
Et les Muses aux beaux travaux
Me rendront Immortelle. »

Elle dit, le front détourné,
Car l’être solitaire
Garde en son cœur prédestiné
Le songe et le mystère ;
L’herbe a des bleus froids de lapis
Que percent des éclairs d’iris,
Et, triomphante, l’Artémis
Illumine la terre.

 

 

Télèsippa

Télésippa à Anagoras

Tissons l’hyacinthe et l’iris
En des trames confuses ;
Je chanterai, sur le paktis,
L’Aphrodite et ses ruses.
Lève tes paupières sans fard
D’où coule un limpide regard :
Nous avons une bonne part
Dans les présents des Muses.

Ceins ton front chaste de lotos,
Ainsi qu’une danseuse
Tanagréenne au blanc péplos.
De ta voix d’amoureuse
Chante le mélos, de ta voix
Défaillante comme autrefois…
Divine écaille, sous nos doigts
Deviens harmonieuse.

 

 

Nossis

Nossis à l’Etrangère

Etranger, si tu navigues vers Mytilène aux
beaux chœurs pour y cueillir la fleur des
grâces de Sappho, dis-lui qu’une femme de
Locres, chère aux Muses et à elle aussi,
Enfanta d’autre (chants) pareils et que mon
Nom est Nossis. Va.

Etrangère aux yeux noirs qui vas vers Mytilène
Où l’on cueille la fleur des grâces de Sappho,
Ecoute ! je te parle et suis à bout d’haleine…
Lorsque tu reviendras, fidèle comme Echo,

Parle-nous de la ville indolemment couchée,
Telle une courtisane aux voiles de byssus,
Qui s’allonge sur la couche molle, jonchée
De roses, de fenouil, d’iris et de crocus.

Vierge, dis à Sappho qu’une femme répète
Les odes où s’attarde un sourire d’Atthis,
Qu’elle a chanté les vers du souverain Poète :
Etrangère, apprends-lui que mon nom est Nossis.

Dis-lui qu’en appelant sa caresse inconnue,
J’ai sangloté d’amour sous mes cheveux épars,
Que je la vois, pareille à l’Aphrodite nue,
Dis-lui que je l’attends et que je l’aime… Pars !

 

 

 

Epitaphe sur Rhinthon

Rien n’est plus doux qu’Eros, et tout ce qui
est heureux vient après. J’ai craché de ma
bouche même le miel. Et voici ce que dit
Nossis ; Celle que Kupris n’a point aimée
ne sait pas quelles fleurs sont les roses.

 

Vierges et femmes, rien n’est plus doux que l’amour.
Les Kharites aux bras blancs, et les jeunes Heures,
Les Piérides au front ardent comme le jour,
Et l’Aurore aux pieds nus, lui sont inférieures.

Je dédaigne le vin, je méprise le miel,
Je ne veux que le goût des baisers à ma bouche ;
Ni les frissons de l’eau ni les remous du ciel
N’égalent l’ondoiement de ta chair sur ma couche.

Celle qui dédaigna le rire de Kupris
Et qui n’a point connu son lit de Violettes
A le front gris des Mots. Ainsi parle Nossis
Dont l’Eros enduisit de cire les tablettes.

Celle qui ne craint point à l’égal du trépas
Les aubes sans caresse et les nuits ans murmure,
O Déesse aux yeux bleus ! celle-là ne sait pas
Quelles fleurs sont les roses de ta chevelure !

 

 

Epitaphe sur Rhinthon

Et, ayant ri aux éclats, tourne-toi vers moi et
dis-moi une parole amicale. Je suis Rhinthon
de Syracuse, chétif rossignol des Muses, mais
des bouffonneries tragiques nous avons cueilli
notre lierre personnel.

J’ai ployé sous le poids accablant de la lyre,
Et j’ai pleuré jadis des vers sans lendemain :
Murmure une parole amicale, et d’un rire
Réjouis mon silence, et passe ton chemin.

Moi, qui fus un chétif rossignol des Piérides,
J’ai chanté le printemps au lumineux retour ;
La lune me baigna de ses remous limpides,
J’ai vécu fervemment mes bleus minuits d’amour.

Je vis blondir Phoibé radieusement nue…
Aujourd’hui je sommeille au pied des aloès
Et des rudes cactus : et mon ombre inconnue
Erre dans la forêt muette de l’Hadès.

J’allumai pour l’hymen la torche qui flamboie,
Mes pampres ont orné le glorieux autel…
Un peu de cendre obscure… et pourtant de ma joie
Tragique je cueillis mon lierre personnel…

 

 

A Héra

Déesse vénérable, toi qui souvent descendant
du haut du ciel, contemples le sanctuaire
parfumé de Lacinium, reçois le vêtement du
lin le plus fin que, avec son illustre fille Nossis
tissa pour toi Theuphilis, fille de Kléocha.

Bienheureuse Héra, la Très-Belle et l’Auguste,
Qui daignes contempler de tes regards puissants
Le glorieux naos que parfumes l’encens,
Levant ton front d’ivoire où le béryl s’incruste,

Accepte en souriant cette robe de lin
Que les mains de Nossis tissèrent sous l’acanthe,
Nossis aux beaux sourcils, dont les cheveux d’amante
S’empourprent à l’égal du couchant et du vin.

 

 

Sur l’image de Sabaithis

Elle est reconnaissable même d’ici. Voyez
de Sabaithis c’est l’image par le corps et
l’âme magnanime. Regarde cette sérénité ;
je crois voir aussi sa douceur. Réjouis-toi
beaucoup, femme heureuse.

Ceux qui ne l’ont point vue admirent Sabaithis.
Lointaine, on la contemple en sa beauté présente :
Voici ses bras de rose et ses yeux de lapis
Et ses cheveux dorés que la brise tourmente.

Passant, arrête-toi devant ce frais regard
Que la claire sagesse anime de sa flamme,
Et dans ces traits, plus doux que le miel et le nard,
Reconnais la splendeur visible de son âme.

Garde la douce paix sur ton front, et souris
En ta double splendeur de vierge et d’amoureuse,
Immortelle au milieu des rosiers défleuris…
Salut à ton triomphe, ô femme bienheureuse !

 

 

Sur le réseau de Samytha

Il a paru qu’Aphrodite avait reçu avec joie,
en offrande ce réseau de cheveux de Samytha.
car il est ingénieusement travaillé, et a une
douce odeur de nectar, de ce (nectar) dont elle
oint aussi le bel Adonis.

Dans l’ombre, d’où l’autel paré de flamme émerge
L’offrande a réjoui la blanche Aphrodita :
Ce réseau, parfumé des cheveux d’une vierge,
Ce réseau qui ceignit le front de Samytha.

Le filet, savamment tissé par ses compagnes,
A l’odeur du nectar que tu versas jadis,
O Déesse ! en l’azur des célestes montagnes,
Sur le corps puéril et souple d’Adonis.

Comme le mélilot et l’iris de la berge,
Ce filet réjouis la claire Aphrodita,
Car il est parfumé des cheveux d’une vierge,
Car il ceignit le front doré de Samytha.

 

 

Sur une image d’Aphrodita

Kallo, ayant dessiné une image sur cette
planche, l’a offerte à la demeure de la blonde
Aphrodita, que cette image représente.
Combien elle est doucement figurée ! Vois
comme y fleurit la grâce. Réjouis-toi : car elle
n’a aucun reproche dans sa vie.

La Déesse a jaillit des mains de la mortelle,
Ressuscitant son rire immortellement clair,
Plus blanche que l’écume et les embruns, et telle
Que la virent jadis le soleil et la mer…
La Déesse a jailli des mains de la mortelle.

Car ainsi la voulut et la rêva Kallo,
Qui jadis vit monter jusqu’à son apogée
Hespéros, et plus tard, dans un tremblant halo,
Le char de Sélanna descendre vers l’Egée ;
La Déesse a fleuri le songe de Kallo.

Les patientes mains qui pétrirent l’argile
Achevèrent enfin leur labeur triomphal.
Tu t’échappas, Kupris, dont l’haleine distille
L’ambre artificiel et le miel végétal,
Des patientes mains qui pétrirent l’argile.

La statue a surgi de l’ivoire et de l’or…
Et frissonnants, autour de ta forme divine,
Les passereaux, de l’aube ont pris leur prompt essor.
L’Aphrodita, debout et chryséléphantine,
Illumine les flots gris de ses cheveux d’or.

Et les regards levés sur la Déesse nue,
La vierge est morte, ayant accompli son désir,
Car les penseurs brûlés de la fièvre inconnue
Qui réclament le songe impossible à saisir,
Meurent, les yeux levés sur la Déesse nue.

 

… une femme de Locres… enfanta
d’autres (chants) pareils…

CeMoi, la Kitharède de Locres
Dont la voix triompha,
Dans le jour de safrans et d’ocres
Qui trace son alpha,
Et dans le couchant d’écarlate
Où l’âme des oeillets éclate
En véhémences d’aromate,
Je suis chère à Psappha.
La Prêtresse unique et multiple
Vint hier me choisir
Pour amoureuse et pour disciple
D’angoisse et de plaisir,
En me disant : « Vers les soirs tièdes,
Chante à la façon des Aèdes
La compagne que tu possèdes
Et qui fut ton désir.
« Dors sur le sein de ta maîtresse,
Comme moi près d’Atthis,
Lorsque la Nuit aux yeux bleus tresse
Ses couronnes d’iris… »
Par les tremblantes accalmies,
Ma voix aux craintes raffermies
Reprend les beaux chœurs des Amies,
Et mon nom est Nossis.

 

… chère aux Muses et à elle aussi…

O Lesbos, je suis chère à Psappha l’Immortelle.
Elle entend, dans l’Hadès, mes fugaces accords
Et la vierge de mon désir lui semble belle.
Elle sourit parmi le nuage des Morts,
Quand je viens, attisant les tièdes cassolettes,
Cueillir ses violettes.
Je t’ai cherchée, ô fleur des Kharites ! ô toi
Qu’on désire à travers les formes adorées,
Dans le mélos ployé sous une exacte loi
Et dans les flots sereins d’une mer sans marées,
Dans le rêve des gris oliviers, dans le chant
Funèbre du couchant.
Je n’ai point écouté les faiseurs de mensonges
Dont le souffle a terni la clarté de ton nom :
Je suis venue avec mes parfums et mes songes,
En répandant le lait de la libation,
Et je t’ai dit : « Voici les roses que je tresse,
Et voici ma jeunesse. »
Seule dans mon orgueil d’amour, j’ai méprisé
Les silences amers, les rires et les blâmes,
Et, pieuse disciple, à ton autel brisé,
J’ai rallumé l’ardeur expirante des flammes :
J’ai tissé le fenouil, la rose et le cerfeuil
En guirlandes de deuil.
N’as-tu point dit, jadis, devant les cieux d’opale,
Caressant Eranna courbée à tes genoux,
Et mêlant tes cheveux noirs à ses cheveux pâles :
« Quelqu’un, dans l’avenir, se souviendra de nous.
Les Muses, à qui plaît la voix des amoureuses,
Nous firent glorieuses. »

 

… mon nom est Nossis.

Que mon salut te suive au-delà de la mer
Et des couchant de pourpre, ô femme qui navigues
Vers Mytilène aux murs vivants comme une chair,
Vers la Rive couchée en ses roses prodigues,
Qui recueille les noms jeunes et le printemps.
Des hymnes consentants.
Eranna de Télos s’attarde dans la ligne
Féminine de la crique, sa brève voix
Chante plaintivement le petit chant du cygne.
Parfois, ressuscitant les baisers d’autrefois,
Elle erre, les cheveux défaits, sous l’aile ombreuse
De sa nuit d’amoureuse.
Pars, Etrangère, annonce à l’ardente Sappho
Qui jaillit des Temps bleus, unique Fleur des Grâces,
Que, lente, j’ai tissé des strophes sans défaut
Lorsque sur le métier retombaient mes mains lasses,
Et dis, en apportant les couronnes d’iris,
Que mon nom est Nossis.

 

 

Praxilla

Adonis

J’abandonne à la vérité la lumière très
belle du soleil, ensuite les astres brillants et
le visage de la lune, et aussi les concombres
de la saison et les pommes et les poires.

Je quitte en gémissant la lumière très belle
Du soleil, et la grotte où l’azur vient pleuvoir,
Les prés où la cigale attend la sauterelle,
Les pipeaux de l’aurore et les flûtes du soir.

J’abandonne le rire attentif de la Lune,
L’éloge de la foule et l’accueil des amis,
Des vierges dénouant leur chevelure brune
Dans le jardin nocturne aux parfums endormis.

Les fils enchevêtrés des lueurs et des ombres
Ne m’enlaceront plus de leurs tissus légers,
L’ardeur des grappes et la fraîcheur des concombres
Ne m’attireront plus vers les brillants vergers.

Je ne cueillerai plus les pommes ni les poires,
Je ne mirerai plus mes yeux noirs dans le flot
Qui me taquine avec des appels illusoires,
Je ne m’étendrai plus parmi le mélilot…

Mais dites : « Praxilla ne meurt pas tout entière,
Car ses chants font s’unir les lèvres et les mains,
Et son âme s’attarde en un peu de poussière
Sous les beaux oliviers qui bordent les chemins. »

 

 

Poème d’Amour

O toi qui jettes un beau regard à
travers les fenêtres, vierge par la
tête, femme par en bas…

O toi qui savamment jettes un beau regard,
Bleu comme les minuits, à travers les fenêtres,
Je te vis sur la route où j’errais au hasard
Des parfums et de l’heure et des rires champêtres.

Le soleil blondissait tes cheveux d’un long rai,
Tes prunelles sur moi dardaient leur double flamme ;
Tu m’apparus, ô nymphe ! et je considérai
Ton visage de vierge et tes hanches de femme.

Je te vis sur la route où j’errai au hasard
Des ombres et de l’heure et des rires champêtres,
O toi qui longuement jettes un beau regard,
Bleu comme les minuits, à travers les fenêtres.

 

 

Anyta de Tégée

Sur une offrande d’Echécratidas

Reste ici, homicide (lance) de bois de
cornouiller, et ne répands plus le triste
meurtre des ennemis autour de ton ongle
d’airain : mais fixée dans la haute demeure
en marbre de l’Athéna, dis la bravoure du
Crétois Echécratidas.

Quittant l’air troublé que laboure
Le glaive aux éclairs froids,
Redis au peuple la bravoure
Du valeureux Crétois.
Repose en paix, ô rouge lance !
Evoque, dans la somnolence
De ces murs au grave silence,
Les combats d’autrefois.

Dans l’ombre que l’encens parfume,
Près de l’autel serein,
Tu regrettes le sang qui fume,
Et le choc souverain ;
Sur la plaine où le jour s’efface,
Mélancoliquement tenace,
Tu ne dresses plus la menace
De son ongle d’airain.

Ici, le soir fumeux attriste
De son rire fané
Le sanctuaire d’améthyste
Et de jaspe veiné.
Repose dans la ténèbre ample
Et pacifique de ce temple,
Où la vierge aux bras blancs contemple
L’image d’Athéné.

 

 

Anyta de Mytilène

A Pan aux cheveux hérissés et aux nymphes
protectrices des bergeries, Theudotos, qui
fait paître les brebis, offrit ce présent sous son
lieu d’observation. C’est parce que, un jour
qu’il était grandement fatigué par l’été
desséchant, elles le reposèrent, lui ayant
présenté dans leurs mains une eau douce
comme le miel.

D’invisibles pipeaux charment ma solitude.
Le soir voit défleurir le mélilot des prés.
O nymphes aux yeux verts, et toi, Pan au poil rude,
Je vous offre ces fruits que l’automne a dorés.

Lorsque j’ai convoité la fraîcheur des fontaines,
Etendu sur la roche et las des longs chemins,
Vous m’avez apporté l’eau des sources lointaines,
O nymphes ! dans le creux frissonnant de vos mains.

Je n’ai plus redouté l’aridité des sables,
Bouclier d’or où se double l’airain du ciel,
Car j’ai bu longuement, dans vos mains pitoyables,
L’eau claire qui me fut plus douce que le miel.

 

Moi, Hermès, j’étais debout près du jardin
ouvert aux vents, au croisement de trois
chemins, près de la mer blanchissante,
offrant aux hommes fatigués une halte
dans leur route : et une source pure leur
verse une eau fraîche.

Ici, dans le verger où se croisent les vents,
Près du sable blanchi par le sel et l’écume,
J’accorde le repos, loin des étés fervents,
Sur l’herbe aux frissons doux que le cerfeuil parfume.

Nul vent ne fait trembler les beaux pommiers fleuris,
La charmante langueur du mélilot s’exhale,
Et, baignant l’aloès et le vert tamaris,
La fontaine jaillit, riante et virginale.

Moi, l’Hermès dont les yeux suivent les flots d’étain,
Sur mon socle de pierre aux bords moussus, j’écoute
Le chant de l’eau plus clair que le pipeau lointain,
Et les pâtres lassés font halte dans leur route.

 

Ce lieu est à Kupris, puisqu’il lui fut toujours
cher de voir du continent la mer brillante,
afin qu’elle puisse accorder une navigation
heureuse aux matelots ; et tout autour, la mer
tremble, voyant la radieuse statue.

Sur les rocs ont erré les pieds nus de Kupris.
Elle aime à contempler, du haut de la falaise,
Les ondes déployant leurs violets d’iris
Dont l’immortel ennui s’exaspère et s’apaise.
Sur les flots ont erré les pieds nus de Kupris.

La vague a reconnu la voix de la Déesse
Qui jaillit autrefois du délicat embrun,
Blonde sous le jour blond que la tiédeur oppresse,
Et respirant l’iode ainsi qu’un frais parfum.
La vague a reconnu la voix de la Déesse.

Son image a dompté le courroux de la mer.
Elle accorde la paix et le soleil aux voiles,
Et, souriant aux nefs de son visage clair,
Elle fait resplendir les nuits belles d’étoiles.
Son image a dompté le courroux de la mer.

 

… appelant l’âme chère de Philainis, qui
avant le mariage, marcha vers l’onde verte
du fleuve de l’Achéron.

La vierge Philainis traversa les Eaux vertes
De l’Achéron, sans voir les flambeaux de l’hymen,
Et les lys sont tombés d’entre ses mains ouvertes.
Sur la stèle de deuil pleure le cyclamen.
Avant de voir brûler les flambeaux de l’hymen,
La vierge Philainis traversa les Eaux vertes.

Dans les prés où la lune efface le soleil,
La vierge Philainis tresse les asphodèles.
Perséphona, fermant les yeux noirs du sommeil,
Rouit le lin parmi ses compagnes fidèles,
Et parfois, en rêvant, cueille les asphodèles
Dans les prés où la lune efface le soleil.

A. - Pourquoi, ô Pan agreste, assis près de la
fontaine où vont les brebis, joues-tu de
ce chalumeau harmonieux ?
B. - Afin que sur ces monts couverts de rosée
les génisses paissent, broutant les épis à
la belle chevelure

A

Tu respires l’odeur de l’herbe et de la terre,
Et ta flûte s’exhale en des frisons légers…
Pan rustique, pourquoi demeurer solitaire,
Assis dans le bois sombre à l’écart des bergers ?

 

B

Je taille les pipeaux où traîneront mes lèvres,
Moi, dieu de l’hyacinthe et de l’épi barbu…
Et mes simples chansons attireront les chèvres
Vers l’ombre et la rosée où les Nymphes ont bu.

 

Sur un dauphin

 

Jamais plus réjoui des ondes propres à la
navigation, je ne lancerai mon cou, bondissant
du fond de l’eau, ni je ne soufflerai avec force
de mes belles lèvres le long des tolets du
navire, charmé de mon torse. Mais la fraîcheur
empourprée de la mer m’a poussé sur la terre
ferme, et je gis sur ce rivage délicat.

Le souffle de la mer, adouci par le soir,
Ne réjouira plus mes lèvres et mes joues,
Et je ne verrai plus, le long des belles proues,
Mon image, comme en le métal d’un miroir.

Je ne monterai plus des profondeurs marines,
Je ne m’ébrouerai plus au soleil du matin,
Je ne me plairai plus au sourire enfantin
De l’aurore, jouant avec ses cornalines.

O passant, j’ai quitté le transparent émail
Des flots, où le vent pleure en d’étranges syllabes,
Où grouille obscurément la détresse de crabes,
A travers le soir gris que bleuit le corail.

Car le bondissement des courants implacables
M’a jeté sur la rive aux longs varechs flottants.
voici la Mort au front paré d’algues, - j’attends,
Hors d’haleine et couché sur le velours des sables.

 

 

Moiro

Offrandes à l’Aphrodite

Sois placée sous le portique d’or de
l’Aphrodita, ô grappe, pleine de la sève de
Dionysos : ta mère, t’ayant fait naître sur
le sarment aimable, ne produira plus sur ta
tête sa feuille de nectar.

O grappe, que l’ardeur des soirs ensanglanta
De chauds reflets, repose en ta pourpre moiré
Sous le portique d’or de la Maison sacrée
Où, les yeux triomphants, règne l’Aphrodita.

Tu bleuissais parmi les fauves chevelure
Des Bacchantes, ô grappe à l’haleine de miel,
Par les soirs opulents, où la terre et le ciel
N’étaient plus qu’un verger bourdonnant de murmures.

La vigne, qui berçait ton odorant sommeil,
Ne te courbera plus sous l’étreinte des vrilles,
Et tu n’offriras plus aux brunes jeunes filles
Ta coupe où débordait la sève du soleil.

 

 

Sur les Nymphes de l’Anigros

Nymphes de l’Anigros, vierges du fleuve,
qui, divines, foulez constamment ces
profondeurs de vos pieds de rose,
réjouissez-vous et soyez favorables à
Kléonumos, qui vous éleva sous les pins,
ô Déesses, ces belles statues de bois.

Vierges de l’Anigros, nymphes aux pieds de rose,
Vous, dont la forme ondoie au gré du flot changeant,
Et qui faites briller les écailles d’argent
Des lumineux poissons, nymphes aux pieds de rose,

Venez, vous qui riez à travers les roseaux !
Car, sous les pins taillés comme une vigne enclose,
Votre image sculptée a réjoui les eaux.
O nymphes qui riez à travers les roseaux !

 

 

Charixéna

Tu goûtas l’amour sous l’érable
Qu’un soir fana,
O très antique, ô vénérable
Charixéna.

Ta flûte murmura ses peines,
Et résonna
Comme la brise dans les chênes,
Charixéna.

L’ombre, sur ton épaule nue
Qui frissonna,
Apportait la fièvre inconnue,
Charixéna.

Ta bouche de Musicienne
S’abandonna
Dans l’ardeur d’une nuit ancienne,
Charixéna.

 

 

Kléobulina

Quand, d’un geste, le soir fait taire
La flûte et la syrinx,
Tu sais embrumer de mystère
Tes prunelles de lynx.
Tandis que la ténèbre englobe
Les plis fugitifs de ta robe,
L’énigme prompte se dérobe
Sur tes lèvres de sphinx.

L’ombre fait vaciller la flamme
De tes yeux d’un bleu noir.
Ta voix où s’attendrit ton âme,
Vague comme l’espoir,
Et qui pactise avec la rude
Et pitoyable solitude,
Sait imiter l’incertitude
De la mer et du soir.

 

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